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Dimmi: mentre posavi
per il saggio pennello di Tiziano
non pensasti neppure un momento che molto presto
mani future e ignote avrebbero sorretto
il tuo ritratto con lo stesso gesto
con cui sostenevano -"Antiquarius"- le tue
quella Venere bianca?
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Perugia
Potresti volare senza ali né cielo.
Gli angeli no. La loro fuga tracciata
è percepibile soltanto quando una stella
cade con loro e si fonde… in puntini di sospensione.
Il tuo cielo inizia dove finisce l’azzurro.
Tu sei in lui e lui è in te al contempo.
Hai un’ala per potere sgattaiolare
se il sogno impuro
ti penetrasse,
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Sei adorato!
Santa Caterina
in un angolo,
e sul lato destro
venera San Pietro
confortando
la nostra partoriente.
Amore di santa
prega Palestina
la pace pellegrina!
E nella mistica preghiera
dell’ordine domenicano
c’è il condimento
di questo canto
con il bue e l’asino.
Mistica dottrina
che ci indirizza.
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Sono malato oggi ma
non troppo. Non sono affatto malato.
È un giorno perfetto, caldo
per l’inverno, fresco per l’autunno.
Un bel giorno per vedere. Io vedo
ceramiche, all’ora di pranzo, di
Miró, e vedo il mare di Léger;
chiari, complicati Metzingers
e un brusco risveglio di Brauner,
una piccola tavola di Picasso, rosa.
Sono stanco oggi, ma
non troppo. Non sono affatto stanco.
C’è un Pollock, bianco, il male
non cadrà, la sua mano perfetta
e i molti brevi viaggi. Non recluderanno
mai il raggio d’argento.
Fuori ci sono le stelle e il mare
abbastanza al di sotto della terra scintillante
per portarmi verso il futuro
che non è così buio. Io vedo.
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Non ebbe mai le gambe
Perse le braccia di marmo
e la testa di marmo
nelle vicissitudini del tempo
naufragi, terremoti, vandali.
Continua a essere bello,
atletico nei pettorali e nei glutei
posto sul suo piedistallo di granito.
Il pene di marmo
lo ha staccato un cardinale
con un martelletto, e con l’onorevole
eugenetica intenzione
che non si riproducano più
tali mostruosità mutilate.
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È nuda
la cornacchia
al limite
del campo di grano
.
occhi
bambini
edera (o un alloro)
un arco e un
bassorilievo
da un lato, ai piedi,
un angelo imbarazzato
guarda
una sfera di cristallo (come se non ci credesse)
dall'altro
la rosa di Magritte
rotonda e grande e rossa (o solo
il centro colorato
di un ombrello)
e un teschio con il suo vestito di piume
del sole
di sangue
margherite
cellule
zucche
case
conchiglie
cotone (o fumo o nuvole)
babushka (o ragazza con ombrello)
e un limone
un pesce
una maschera
e un'ala di lucciola
leggere un portico
come leggere un altare
un bicchiere o acqua
o uno specchio
porta o porto della luce
u n a
a s c e n s i o n e
.
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Sua moglie. Per quarant'anni l'ha ritratta
Un quadro dopo l'altro. Il nudo dell'ultimo quadro
era lo stesso corpo giovanile del primo. Sua moglie.
Come la ricordava da giovane. Come quand'era giovane.
Sua moglie che si fa il bagno. Alla toeletta
davanti allo specchio. Spogliata.
Sua moglie con le mani sotto i seni
che guarda fuori in giardino.
Il sole le dona tepore e colore.
Lì ogni cosa viva è in boccio.
Lei, giovane e tremula e desiderabilissima
Quando lei morì, lui dipinse ancora per un pò.
Qualche paesaggio. Poi morì anche lui.
E fu messo a riposare accanto a lei.
Alla sua giovane moglie.
(da Blu oltremare, Minimum fax, 2003
Traduzione di R. Duranti e F. DUrante)
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Dietro lo scabro fico
sonnecchiano sorrisi miracolosi
schiuma di scaglie gialle, fate camuffate
nel bosco squallido.
Ho un percorso di foglie sul volto
un baco di chiara lanuggine albina striscia guardingo
in setoso solletico dolori di altri tempi..
In verticale vertigine risplendono
scariche elettriche:
mappa di cerchi concentrici, a malapena enigma.
Come nel quadro de Klimt…
Strana vicinanza, due..
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Tutti la segnavano a dito, annuivano
si allontanavano per osservare meglio; la fissavano,
come bambini come seguono un aquilone sulla spiaggia..
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Innamorata del suo corpo la tua anima,
e uni e identici in un nuziale amore,
nel morire la lasciò non come prigione
col sospiro di chi libero resta,
ma come una casa ove si brama
lunga vita per sempre assuefatti
alla felicità. Di radice insondabile
fu l'estremo singulto, la rottura
della carne sconfitta e dello spirito
che carne si fece. Venne poi il silenzio.
E come tutto tacque con intimo silenzio,
tutto rimase in tenebra; luce è musica,
e misero chi crede vedere e non ode! L'anima tua
sopra tenebre fredde giacente,
dall'agonia riposando, rimira
il suo corpo compagno, che ha lasciato
ai bracci della croce, dai chiodi
penzolante, e nel guardarlo s'attrista
d'amore più vivo della vita. Come
senza lui potrà attingere il Sole? La luce
dove accendersi potrà? Dove la mano
dell'eterno Padre appiglio troverà
per afferrarsi? E nell'oscuro sgomento,
non più ricettacolo, di fondersi nelle tenebre
e come vento libero perdersi, ei brama
raccogliersi nella sua cavità - carne ed ossa -,
rimpiange del suo corpo la bellezza,
cercando essa, infinita, limitarsi;
i limiti vuole del suo campo; vuole
dentro la sua cinta avere vita.
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Anfora bianca del divino licore
nei secoli dei secoli decantato,
l'eterno Vasaio t'avea tornito
col braccio che fece Adamo, e il torno
tornisce ancora. Della stessa argilla,
vasi novelli di dolore e amore,
contro la terra vengonsi a spezzare!
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Siate i neri barbagli delle voci,
l’assurdo colore degli occhi
accecati
alzate con me il bicchiere,
come se non fosse
l’oscura barriera del penultimo
sogno,
la miserabile parete
di ferro, sale,
e
oblio.
(da Quadri di un’esposizione, 2007)
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Ho deciso di parlare dell'oro e credo - solo un po' - di poter cominciare
Ma cosa dire...
Penso allo splendore innanzitutto
penso al simbolo, ma questa è piuttosto un'ossessione
Non voglio essere banale e dire che quest'oro è tra olii per ungere, non voglio
Allora penso alla somiglianza tra la parola olio e la parola oro e di nuovo taccio
Non so come dire qualcosa di concreto quando la preziosità è nella tela in questione
Ma la terra di una chioma flessuosa di donna tra i fiori è un altro punto importante perché vi appare un'altra descrizione di sontuosità.
Il bacio degli amanti, i colli e le mani contorte nella trasformazione
Sai Gustav, molte volte mi sono sentita goffa,
ma mai come oggi
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La parola latina "Ars" ha legato
Rubens,
è contento di essere legato.
Van Dyke,
Tintoretto,
Velazquez, tutti loro
gridano che l'"Ars" ha fatto sì che il mondo
rinascesse daccapo
A Toledo ho sentito El Greco
dire la stessa cosa.
Lo ha sussurrato nella buia stanza interna
della casa che aveva preso in affitto.
Solo Goya ha sentito il dolore
della catena di ferro
che gli mangiava la carne.
Maja, la donna che "Ars" creò,
si è tagliata la testa,
e un giorno
i contorni dei suoi ritratti si consumavano
come il Gesù di Rouault.
Non hanno nemmeno lo sfondo.
Vai a guardare!
Il suo grido scuote
il Prado anche adesso.
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Su incarico di Ludovico il Moro
ho scandito per tre anni l’Ultima Cena.
Non ho commesso alcun errore,
fu una mia volontà che Cristo e i suoi apostoli
si disintegrassero con il tempo.
Sono sicuro che quando la cena sarà di nuovo servita
un altro Lodovico mi commissionerà di rifarla
finché il vino tornerà a scarseggiare.
Confido nell’eterna sete dell’uomo.
(da La diaspora, 1983)
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Un vuoto bello e indicibile
di luce solare in stanze nude
senza altro abitante che lui stesso:
l’alba e il tramonto della sua vita
avanzavano con moto rotatorio, un sole solitario
avvolgeva il gradino di granito,
su cui si trovava
dipinto da una luce che durò un giorno e poi si spense.
Dove convergono gli interni
dei suoi primi anni
sono passate compagnie di traslochi
con i loro camion
e hanno portato via gli oggetti del passato
- letti, tappeti, lampade, gente
documenti, cassettoni -
lasciandosi dietro un monumento tangibile
della sua vita e di come l’ha vissuta:
Fuori un albero verde stormisce
entrando in casa
dalla doppia finestra, formando rettangoli
color crema
sulla parete con la finestra e la parete
con la nicchia e sul
nudo parquet. Il sole del mattino
abita il vuoto
con luce americana.
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(Il mare di ghiaccio o Il naufragio della Speranza,
Caspar D. Friedrich)
Il ghiaccio rompe le sue mura
i suoi specchi i suoi cristalli
castelli demoliti
legname naufrago
il ghiaccio si liquefà
come precipitano le catastrofi
Si profila la chiglia di un iceberg
(fallo che indica le nuvole)
e lo scafo della nave si inclina
agonizza tra le lapidi di ghiaccio
(La casella del re è vuota
sulla scacchiera congelata)
La speranza è naufragata
nel frastuono degli specchi.
Cosa ti resta da dire!
Lo stesso sguardo
che tutto ha saputo
da sempre,
il rictus della fine,
quelle rughe dolorose
e profonde.
Attraverso i gesti parli,
Rembrandt van Rijn,
pieno di saggezza e amarezza:
la canizie sui capelli ricci,
il glorioso berretto nero,
la luce rozza sulla fronte.
(da La grande bellezza)
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Notre-Dame è molto antica: la si vedrà forse
Seppellire tuttavia Parigi che ha visto nascere;
Ma, tra un migliaio di anni il Tempo assalirà
Come un lupo con un bue, questa carcassa pesante,
Torcerà i suoi nervi di ferro, e dopo un dente sordo
Rosicherà tristemente le sue vecchie ossa di pietra!
Allora uomini da tutti i paesi della terra
Verranno a contemplare la sua rovina austera,
Sognatori, rileggendo il libro di Victor:
- Allora crederanno di vedere la vecchia basilica,
Tutto quel che c'era di potente e bello,
Levarsi davanti a loro come l'ombra di un morto.
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Capiterà l’errante col suo forte
spessore di capelli, il viso stretto
per gli occhi vuoti, le due mani attorte. Le scatole veementi del colore
gli frusteranno l’albero del petto,
pugno di scaglie al prendere del fuoco che lo divampa.
L’allegria del gioco
irrompe ad accerchiarlo perché sale
tutto il dolore al vertice del male,
ai grandi spazi della mente, al sole
delle prime parole.
Ora ascolta ammansito dal fragore,
albero e vento: come una foresta,
la sua fatica, e questa calma nuova
che lo sorprende a mettere la testa
sul braccio, sul profilo dell’amore.
Così dipingerà prova su prova
la sua ragione d’essere nel fiore,
nel seme, nella terra, nella morte.
Da Rime di viaggio per la terra dipinta (1968-1969)
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L’aeronautica divina invia
un superbo esemplare volante;
forse un arcangelo,
meraviglia della tecnica nelle ali
dall’elevata portanza,
ritratte in assetto frenante.
Osservate all’attaccatura
si direbbero protesi tratte
da un bestiario araldico.
Ma nonostante l’apparizione,
l’annuncio alla Vergine
deve correre dentro
un filo invisibile che
contiene il prodigio,
nascosto in un ulteriore
e ben protetto segreto
posto sotto falsa traccia.
si sorvola l’evento
immerso nella penombra
oltre il filare degli alberi,
il paesaggio in fuga invita
a gareggiare con la
trasparente lontananza.
Lo sguardo la insegue ma
trafigge vanamente l’aria;
poi, ormai cieco, desiste
per volgersi altrove e
ci svela una seconda nostalgia,
cosiddetta da “allontanamento”
dal luogo di partenza.
(da Metafisica tascabile, Mondadori, 1997)
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Lei è nuda ma ancora indossa le scarpe. Vuole pensare nuda. Felice nel suo corpo.
La trasparenza è fissa sul dipinto
come un'allucinazione sottomessa o un docile miraggi.
La santa salta dalla luce all'oscurità
ancora e ancora, va avanti e indietro
dall'oscurità alla luce volteggia
nel carosello dalla luce alle tenebre.
Viene e va dalla macchina della stanza
del chiostro dei bossi al Museo Fabres,
dal simulacro allo schermo bianco e vuoto.
Resta qui tranquilla ancora un po'
mostrando la sua trepidazione.
Il manto viola che la avvolge
con i suoi lacci sanguinosi
le fornisce ali di farfalla lesionata
Città del Messico, Museo di Arte Moderna del Messico
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Disegnare uno zero nel nulla.
Indefinitamente.
Disegnare il nulla in un cerchio.
Catturata nel cerchio, disegnando il nulla.
Occupare il cerchio.
Occuparsi
Nel nulla
Nel nulla - niente? - un vuoto
Occupare un vuoto
Un vuoto nel sonno, nella veglia.
Tra sogno e sogno.
Un vuoto occupato, che si occupa del nulla.
L'angoscia è che il nulla improvvisamente sbocci nel vuoto
.
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Il mio destino
portare una foresta nell'anima
bianca, sterile
negli occhi niente
e nelle mani il cerchio che mi blocca
un nido nella mia testa mi ordina
di nascere in me
un corvo, nel frattempo
aspetta che albeggi
che si spezzi l'incantesimo che coniuga
il suo sguardo e il mio.
(da: “L’opera fantasma” – “Teoria dei colori” – 5. “La straniera”)
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A prima vista e da lontano la doppia figura
è una storia iniziale, un numero simmetrico
composto da due corpi spiegati.
La scena è una lettera D maiuscola,
un arco del corpo chiuso come una fibbia,
il legame di un'illusione allegorica,
una ghirlanda di edera con fiori e spine.
Bacinella, elmo, nimbo.
Questo è l'ordine, Sancio...
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Nulla commuove più di quella sedia,
Che il pittore ha lasciato incompiuta,
Immaginandosi forse il diffuso
Aggrovigliarsi della luce, l'incubo
Di vivere con un orecchio solo.
Nulla turba il dipinto; l'agonia
La mettiamo noi stessi; l'agonia
Di lui non c'è. La sedia tanto incerta
Continua il suo tempo immobile e sola.
Poco importa la pipa che figura
Imprendibile al fumo che non può
Alzarsi dal disegno. Triste e sola
Deve stare per sempre nel dipinto,
La sedia che altra sorte non può avere.
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"Il nostro quadro presenta, sotto una luce sfuggente,
un bosco dove due satiri incorniciano
- in grazioso contrasto - una figura
che, se piovesse oro, sarebbe Danae..."
"Ma sono fiori quelli che piovono
sull'amata del poeta:
Laura, dice l'alloro, è la donzella
il cui atteggiamento di maniera
non ha potuto esprimersi appieno..."
Atteggiamento che sarebbe sprezzante
se il dipinto udisse.
