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Siate i neri barbagli delle voci,
l’assurdo colore degli occhi
accecati
alzate con me il bicchiere,
come se non fosse
l’oscura barriera del penultimo
sogno,
la miserabile parete
di ferro, sale,
e
oblio.
(da Quadri di un’esposizione, 2007)
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Ho deciso di parlare dell'oro e credo - solo un po' - di poter cominciare
Ma cosa dire...
Penso allo splendore innanzitutto
penso al simbolo, ma questa è piuttosto un'ossessione
Non voglio essere banale e dire che quest'oro è tra olii per ungere, non voglio
Allora penso alla somiglianza tra la parola olio e la parola oro e di nuovo taccio
Non so come dire qualcosa di concreto quando la preziosità è nella tela in questione
Ma la terra di una chioma flessuosa di donna tra i fiori è un altro punto importante perché vi appare un'altra descrizione di sontuosità.
Il bacio degli amanti, i colli e le mani contorte nella trasformazione
Sai Gustav, molte volte mi sono sentita goffa,
ma mai come oggi
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La parola latina "Ars" ha legato
Rubens,
è contento di essere legato.
Van Dyke,
Tintoretto,
Velazquez, tutti loro
gridano che l'"Ars" ha fatto sì che il mondo
rinascesse daccapo
A Toledo ho sentito El Greco
dire la stessa cosa.
Lo ha sussurrato nella buia stanza interna
della casa che aveva preso in affitto.
Solo Goya ha sentito il dolore
della catena di ferro
che gli mangiava la carne.
Maja, la donna che "Ars" creò,
si è tagliata la testa,
e un giorno
i contorni dei suoi ritratti si consumavano
come il Gesù di Rouault.
Non hanno nemmeno lo sfondo.
Vai a guardare!
Il suo grido scuote
il Prado anche adesso.
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Su incarico di Ludovico il Moro
ho scandito per tre anni l’Ultima Cena.
Non ho commesso alcun errore,
fu una mia volontà che Cristo e i suoi apostoli
si disintegrassero con il tempo.
Sono sicuro che quando la cena sarà di nuovo servita
un altro Lodovico mi commissionerà di rifarla
finché il vino tornerà a scarseggiare.
Confido nell’eterna sete dell’uomo.
(da La diaspora, 1983)
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Un vuoto bello e indicibile
di luce solare in stanze nude
senza altro abitante che lui stesso:
l’alba e il tramonto della sua vita
avanzavano con moto rotatorio, un sole solitario
avvolgeva il gradino di granito,
su cui si trovava
dipinto da una luce che durò un giorno e poi si spense.
Dove convergono gli interni
dei suoi primi anni
sono passate compagnie di traslochi
con i loro camion
e hanno portato via gli oggetti del passato
- letti, tappeti, lampade, gente
documenti, cassettoni -
lasciandosi dietro un monumento tangibile
della sua vita e di come l’ha vissuta:
Fuori un albero verde stormisce
entrando in casa
dalla doppia finestra, formando rettangoli
color crema
sulla parete con la finestra e la parete
con la nicchia e sul
nudo parquet. Il sole del mattino
abita il vuoto
con luce americana.
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(Il mare di ghiaccio o Il naufragio della Speranza,
Caspar D. Friedrich)
Il ghiaccio rompe le sue mura
i suoi specchi i suoi cristalli
castelli demoliti
legname naufrago
il ghiaccio si liquefà
come precipitano le catastrofi
Si profila la chiglia di un iceberg
(fallo che indica le nuvole)
e lo scafo della nave si inclina
agonizza tra le lapidi di ghiaccio
(La casella del re è vuota
sulla scacchiera congelata)
La speranza è naufragata
nel frastuono degli specchi.
