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La striscia nera e il battello,
il monte siamo tutti,
la barca bianca sull'acqua bianca
e la fissità
degli uccelli sopra la Salute.
Passa,
il fait beau dall'altro lato
dall'altro lato, dico,
del canale.
Ci siamo tutti.
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Aperta, no,
socchiusa.
Questa fessura Guarda.
Oltre il bianco,
bianco.
Ora il silenzio.
Le pareti si aprono.
La stanza sgretolata,
naviga. E lo splendore.
La porta trasparente.
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Un cubo rugoso.
Appoggiato l'orecchio alla parete
Ascolta.
Qualcosa sta per rompersi. Qualcosa
cresce.
Ciò che nel muro
ribolle.
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La parete scricchiola.
Fessura nel bianco.
Là va, disunita,
la stanza.
Dietro il lucernario
un volto, un altro
guardandosi,
guardandoci.
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Non c’è silenzio
finché
l’Altro
parla
(Bianco no:
colori che sfuggono
dai bordi).
Adesso
la poesia è scritta.
La pagina è vuota.
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Il sogno no:
la perdita.
Il bianco roditore,
che acceca.
Mi perdo. Tutto è porta.
Guarda:
il muro sanguina.
